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COMMENCHON, DE L’AISNE
Comment ne pas connaître ce village,
Blotti au creux de ses forêts mythiques,
Déterrer sa belle histoire, au travers des âges,
Pour ainsi parcourir ses longs chemins poétiques.

Innervé par de nombreux petits ruisseaux,
Qui s’accouplaient pour donner vie à ce moulin,
Aujourd’hui disparu, sous des racines d’arbrisseaux,
Commenchon a su préserver l’atour de son cristallin.

Enveloppé de bois comme le chêne et le charme,
Distillant au travers d’une écorse, au filtre convergent,
Le passé surgit, plein de gloire, à tous ces faits d’armes,
Qui se déroulèrent dans ce chateau aux tours d’argent.

Collines du temps jadis, recouvertes de vignes,
Dont les grappes exceptionnelles secrétaient ce breuvage,
Cuvée miracle de tous ces seigneurs trés dignes,
Qui, de nombreuses fois, repoussèrent l’ennemi avec rage.

L’ancienne abbaye profile toujours son ombre,
Sur la stèle du général Sherer, homme glorieux,
Qui fit ressurgir le courage, au dessus des décombres,
De cette jolie région, aux mille souvenirs prodigieux.

Reste maître et respectueux de ta richesse qui abonde,
Nature verdoyante, livrant ce vert d’espérance,
A ce petit bourg plein de vie, au calme qui vagabonde,
Libérant ses atouts certains.

Marc Loubry